El país de los gritones

Mi viejo aseguraba que la educación de la gente se medía por el volumen con el que hablaban en la mesa. Pocas cosas había para él más deleznables e irritantes que una gente que se hablara a los gritos en un sitio público. Como si necesitaran demostrarles a todos los demás que se están divirtiendo el doble, que son mucho más ocurrentes y dignos de atención que todos los otros pendejos a una cuadra a la redonda. La despreciable raza de los gritones, de los que se ríen o se enfurecen y sueltan barbaridades por una boca que no sabe, o se niega, a regular la cantidad decibeles que escupe a grifo abierto.

Los venezolanos nos hemos convertido en una raza de gritones. Somos como unos monos araguatos que queremos aullar más duro y más lejos que los demás. Que necesitamos hacer ruido y que se la calen. Llenarlo todo de volumen, de estridencia, de basura sónica. Así como algunos animales levantan la pata para marcar el territorio, nosotros abrimos la boca para decir sandeces a todo vatio.

Por eso el venezolano le ha cogido gusto a saludarse de una acera a la otra para que todo el mundo sepa que los saludantes son amigazos y que les da una emoción descomunal encontrarse en medio de la calle. O le ha dado por comentar con la novia la película que están viendo en el cine con el mismo volumen y el mismo desparpajo como si se tratara de un DVD que miran echados desde el sofá de la sala. El venezolano le impone a todos los compañeros de vagón del metro, en la hora pico, la música infesta que sale disparada desde su celular. O pone a vibrar a todos los carros circundantes de la cola, porque mi repro suena durísimo, tengo unas cornetas que te cagas y mi música es más digna de escucharse que esa cosita que oyen ustedes. Te grita el hombre que vende el kino mientras esquiva a los motorizados que tocan corneta, aúllan e insultan a todo gañote. Te gritan los comerciales desde la televisión porque si no te hablan mientras te despeinan juran que eso que venden nadie lo compra. Grita el funcionario para que le hagan una sola cola, ordenadita y pegada de la pared, a pleno sol, porque de lo contrario no habrá viejito que cobre su jubilación. Grita el asaltante porque en ese alarido de “te dije que te detente” ya tiene la mitad del robo asegurada (la otra mitad se la garantiza la pistola que te pone en la cabeza). Grita el que está apurado, el que necesita que te quites, porque eso que él tiene que hacer es muchísimo más importante que cualquier cosa que vayas a hacer tú; se abre paso a los gritos y si a gritos no te mueve pues lo hará a codo limpio él. Grita el presidente, a pesar de los micrófonos, a pesar del séquito de chupamedias que sólo están esperando a que deje de gritar para ponerse a aplaudir. Grita el diputado en una asamblea desierta donde cuatro gatos dormitan, hablan por teléfono o rematan caballos; grita mucho porque sabe que nadie le escucha, a nadie le interesa. Grita sobre todo porque sabe que eso que dice no le interesa ni se lo cree ni él mismo. Grita el candidato –qué cosa horrible, quién los enseñará a gritar así- porque está seguro de que a mayor cantidad de decibeles, mayor será el número de votantes que irán por él. Gritan los padres y gritan sus niños. Grita el maestro para imponer su grito sobre el de sus alumnos. Grita el soldado, grita más el comandante. El que manda grita más duro, nadie grita más fuerte que la autoridad. En este país la autoridad se impone a grito limpio.

Grita el que no tiene nada, porque lo único que tiene es ése grito. Si grita fuerte, a lo mejor, su alarido se convierte en algo.

Tal vez siempre hemos sido un país de gritones. No es nada nuevo, sólo que por un tiempo simulamos haber ganado un ápice de educación que ya se nos olvidó. Dicen que cuando el coronel Bolívar se ofreció de buena gana a poner preso al Generalísimo Francisco de Miranda -cosa que más tarde lo llevaría a La Carraca, de donde nunca más volvería ni se encontraría jamás su cuerpo-, Miranda, indignado y desencantado, le soltó a sus captores su máxima: «Bochinche, bochinche, esta gente no sabe hacer sino bochinche».

Sí, hace doscientos años ya éramos lo mismo.